Отречение.
В окна лезет свет. Весенний ветер
поднимает занавески и хлопает хилой дверью бокса в приемном покое. Весенний
ветер осенью. Я лежу на столе. Боль. Да. Что болит? Тело? Да, но почему-то
болит и саднит не изуродованное лицо, а что-то внутри меня. Под ложечкой.
Как будто там что-то жило. Оно было там, заскочило год назад маленькой искрой
страшного и дымного лесного пожара, свило гнездо, выросло, обтекло собственной
слизью, растопырило и распялило мое тело, утяжелило его…
А теперь вот сбежало, оставив внутри
меня зияющую рану. Мне больно? Да. Только почему шьют не мою душу? Внезапно
в тишине я хватаю какой-то звук. Стук. Легкий-легкий. Капает. Кровь капает
на пол. Первые капли уже застыли на моей одежде, на руках, лицо покрыто коркой,
ресницы слипаются. Но эта кровь – ее никто не видит. Это кровь моего
сердца – и она падает на пол иными каплями, светящимися будто гранатовый
сок. Эта кровь вытекает из раны черным и густым потоком, мутной и зловонной.
Но, падая на пластик пола, она капля за каплей светлеет. И вот уже то ли кровь,
то ли вода, то ли чистый эфир, чистая боль стучит равномерно по пластику пола…И
я смеюсь.
-Ты плачешь или смеешься?
Лицо врача уходит куда-то в туман,
он на секунду снова наклоняется.
-
Как вас зовут? – странно: я едва разлепила губы.
Он называет свое имя, и я смеюсь
еще заливистей.
-
Это ты?
-
А непохоже?
-
Правда ты?
-
Да, это я. Довольна?
И снова голос врача:
-
Так вы плачете или смеетесь?
-
Смеюсь! – отвечаю я врачу.
-
Плачу, - неужели ты не видишь, конечно, плачу!
-
Почему? – спрашивает врач.
-
По чему?
-
По себе. Я умираю.
-
Э…ну не в первый же раз.
Рыжие вихры темнеют. А взгляд – насмешливый,
заинтересованный – остается. Он совсем молод, этот А. из приемного покоя.
Он совсем молод.
-
Так почему вы смеетесь?
-
Потому что поняла, что партизан бы из меня вышел никакой –
всех бы сдала ко псам!
За окном лето. Осень шумит в парках,
за окном домика в горах – лето.
-
Почему ты оставила здесь лето? Ты же любишь осень.
-
Люблю. Но одно другому не мешает. Здесь с утра лето, а вечером
осень.
Демон подходит к окну и прикрывает
створки. Огонь в камине начинает гореть ярче. А. Достает из кармана горсть
листьев и бросает их в пламя. Сидящая за столом спиной к камину лись плотнее
закутывается в шаль:
-
Что ты жжешь, демон?
-
В карманах завалялось.
-
На тебя мои брюки.
-
Естественно! На тебя-то они не налезут нипочем. Не пропадать
же добру!
-
Налезут, - злобно цедит сквозь зубы сойт.
-
Вот когда налезут, тогда и поговорим.
-
Но это мои брюки и мои карманы.
-
Знаешь, может, стоило раньше вспомнить о том, что у тебя есть
что-то свое? Например, мозги? Например, взгляд? Например, друзья?
Ты посмотри только, во что ты превратилась.
-
Я знаю.
-
Ты не «знай», ты посмотри. Тебя надули как воздушный шарик.
Да ты и выглядишь так же! Дай мне таз.
-
Зачем?
-
Мне что – прямо на ковер блевать? – Демон демонстративно перекидывается
всем тонким телом через стол, и его начинает тошнить. Он лежит на
столе, дрыгает ногами в воздухе, извивается в причудливых конвульсиях
и издает чудовищные звуки. Тошнит его при этом по ту сторону стола. Предположительно
– на скатерть.
Лиса не торопясь, встает из кресла,
обходит стол и с интересом смотрит, что же там на самом деле происходит.
-
Ну что, таз все еще нужен?
-
Не очень! Так эффектнее.
-
Хорошо, только потом убери за собой.
-
Э, нет. Давай ты будешь убирать сама. У тебя на чердаке и так
бардак. Когда кое-кто снялся с места, ты даже не потрудилась проверить, все
ли на месте. А между тем, по моим сведениям, у нас отсутствует значительная
часть кровли! Нанесен урон саду, где этот змей устроил посадочную площадку.
Разорен и потоптан розарий. Что с домовым - надеюсь, не нужно говорить? –
Демон отвлекся от рвоты и теперь лежал на столе. Прямо с ногами.
-
Хм…Мне вот тут сказали, что у кого крыши нет, тому сквозняк
не страшен. Так что открой окно все-таки. И что там с домовым?
-
Он пьян!
-
Быть не может!
-
Может! Этого не происходило сотни лет. Это вопиющий случай.
Об этом будет во всех газетах Лимба, если мы не замнем дело.
-
Что же он – грустит? Скучает, может?
-
Если бы! Он празднует. Он уже второй месяц празднует! Он так
пляшет, что перетоптал всех тараканов. А я, между прочим, к ним уже почти
привык!
-
Ок, а что же мелкие? Что же они его не вразумят?
-
Они?! Да ты ослепла что ли? Они квасят вместе с ним! Нет, спору
нет, у тебя всегда был проходной двор (и не нужно на меня так смотреть – здесь
всегда был проходной двор. Знаешь, сколько мужей насчитало существо, которое
живет на кухне? Шесть!) Но я даже и вообразить не мог, что здесь водится столько
мелких. И теперь они привели с собой гостей! И все это ходит ходуном
и веселится.
-
Ладно, ближе к теме. Что тебя не устраивает? Мне разогнать
их что ли?
-
Сдурела. - Демон легко спрыгнул со стола, попутно возвращая
скатерть в прежнее положение и убирая иллюзию лужи на полу. – Я ей пытаюсь
сказать, что у домовых каждый день фейерверк и гулянье, а ты не участвуешь.
Манкируешь ,понимаешь! Они переживают и расстраиваются. Словом…
Демон отошел
от лисы на пару шагов назад и склонился в церемонном поклоне:
-
Я официально уполномочен всеми твоими домашними духами звать
тебя на праздник в честь освобождения твоих мозгов от тяжкого гнета империализма.
И мне велено без согласия – не возвращаться!
-
Это кем же это велено?
-
Мной.
Лиса обернулась.
У камина, прислонившись к стене, скрестив руки на груди и улыбаясь, стояла
та, которая по лисьему мнению, никогда не заговаривала с ней первой. И – никогда
не улыбалась.
-
Знаешь, дорогая, а нечему было улыбаться.
-
А сейчас? Есть чему радоваться?
-
Нет, что ты. Зато есть, над чем посмеяться.
-
Например?
-
Например, над твоей фигурой. Ты на самом деле поверила,
что это безобразие – моя идея? То есть, по-твоему, у меня подобное представление
о красоте женского тела? О материнстве?
-
Э…м…э….
-
Мееееее! – Демон, оставшись без внимания, затосковал резко
и решил напомнить о себе.
-
Что тебе? – женщина у камина недовольно взглянула на паяца.
-
Можно вопрос?
-
Да.
-
Это парик?
-
Прости? – Морриган,казалось, опешила от наглости подхода.
-
Это не я! – запротестовал А., отмахиваясь лапами и вертя растерянно
головой.
-
Это я. Это моя мысль…и я ее думала…
-
Слишком громко! – Демон перестал жестикулировать и укоризненно
посмотрел на сойт. – Я к ней со всей душой, а она почти что вслух думает такие
мысли, за которые ее уважаемая матерь мне может оторвать не только
голову, но и всякие другие части тела.
-
Ну и не повторяй моих мыслей. И вообще вынь лапы у меня из
головы! – потребовала лись.
-
Ой, ну скажите пожалуйста! Можно подумать, это для тебя непривычное
ощущение.
-
К хорошему быстро привыкаешь. Так, Мара…
-
Моргейн.
-
Мама, что у тебя с волосами?
-
Мне так больше нравится.
-
Стоп, а как же «рыжая», «как все Ши»?
-
Эй…ты что – не поняла? Мне так больше нравится. Я могу
быть любая. И ты – тоже. Любая.
-
Секундочку, я ей сейчас по буквам продиктую. -А. засуетился
– Пиши, олух ты царя небесного – Л ( это как «любовь» - дурацкое слово – знак есть, а предмета нет), Ю ( это как you – только по-русски и одной буквой), Б ( это как …э..ну
сама знаешь, тебе не впервые это слово в свой адрес слышать…АЙ! Ну зачем же
в меня было столом кидать!) А (это вот как я сейчас крикнул, когда ты меня
чуть не пришибла, только без «й» в конце) Я (ну это сама понимаешь), - Демон
распушился от удовольствия, что несколько не вязалось с его положением треснутого
столом страдальца. – Записала?
-
Запомнила.
Демон скептически покачал головой.
-
Я бы не слишком полагался на ее память, Моргейн.
-
Ничего, это тренируется. Пошли, перед тем как ты уйдешь облагодетельствовать
своих домашних известием о возвращении в мир живых, я тебе кое-что
покажу.
Я в библиотеке. Я была здесь уже.
В первый раз меня привели сюда из Междумирья, за руку, с закрытыми глазами.
Я не решалась их открыть. До тех пор, пока не поняла, что вижу все, даже зажмурившись.
И тогда я вспомнила, что была здесь, что эти ряды книг до самого потолка –
мне знакомы. Что я прочла их все. Я держала в руках каждый фолиант, что-то
снимала с полок сама, что-то мне помогали. Кто-то невидимый, неощутимый…..
-Из тех, кто сейчас ждут твоего возвращения
с целью продолжить банкет. –Моргейн тронула меня за рукав.
-Как это? Как я могу быть одновременно
в нескольких местах? Сидеть, печатать этот разговор, стоять здесь….Я же чувствую
плиты, резьбу…Я столько раз рассматривала эти узоры, а повторить их в рисунке
могу, только если очень глубоко о чем-то задумаюсь…или – если начну вспоминать?
Как я могу быть здесь, на Убежище и в своем убежище одновременно? Сколько
меня?
- Ты можешь даже вспомнить, в какой
из этих книг есть этому объяснение…
- Вот. – Я прохожу немного вперед
и достаю со второй снизу полки тонкую книгу в твердом переплете. Это не «учебник
магии». Это сказки. Детская книга сказок. Там нет текста, есть только картинки,
они оживают под моими пальцами. И я готова прозакладывать голову, что они
меня узнают.
- Они что – меня знают?
- Это твоя книга.
- В смысле? Ты мне ее подарила?
-Нет, она написана для тебя. В ней
ответы на все твои вопросы, которые ты здесь задавала.
- Да…судя по объему, я была не очень
любопытным ребенком.
- Ты не была. Ты есть. Как и эта
книга.
--Только в отличие от меня – книга
осталась, а меня нет. Меня нет, как и не было. Эта запись в Книге Рождений?
Я внесена туда дважды и дважды вымарана из нее. И вымарана не волшебством,
а так, что остались, были оставлены следы этих записей. Вот! – вот
эта книга…Она раскрыта на том самом месте, где я ее оставила. Это было….да…по
человеческим меркам – давно….А здесь….такое ощущение, что я никогда не покидала
библиотеки…Хотя….
- Моргейн, когда мы вошли, за окном
было темно…потом, когда я искала свою детскую книгу- там был дневной свет…А теперь все потемнело…гроза,
уже вечер…Скажи, что происходит? Мне казалось, что на Убежище время течет
медленнее….
-Быстрее.
-Этого не может быть! В этой звездной
системе…- и я запнулась. Что я знаю? Вернее, чем я давала себе труд заинтересоваться?
Время….Как я могу судить о его потоке, если кто-то из полукровок старел, а
кто-то нет. Как могла я говорить о том, что я «пария», «недоколдунья», «недоШи»,
«смертная», если …если я ничего не знаю о времени!….Холодок бежит по
спине…
-Мама…это то, что я думаю?
-А что ты думаешь?
-Моргейн, скажи мне правду. Я выдержу.
Все равно уже поздно. Я что…была бессмертной?
- Хм, довольно странно слышать такие
вопросы от той, которая умерла. – Моргейн отошла к полкам с книгами
и отвернулась.
Я подхожу к ней. Она все-таки выше
меня. Выше, как-то стройнее…и при этом
изломаннее что ли. Я знаю, что она стала такой , чтобы я могла с ней общаться,
но даже и так видно, что она богиня, бессмертная, что между нами так мало
общего…хотя…хотя….
-Мама…- я трогаю ее за плечо. Прикосновение
отдает в ладонь огнем. Да…вот как это – прикосновение к Старшим. –Мама…объясни.
И прежде чем она успевает мне ответить,
я понимаю, где искать ответ. Я снова подхожу к нижней полке. Там – мои детские
книжки. Вот и шарик на веревочке с узлами – наверное , детская игрушка какая-то….-
лежит между книг. Но я беру ту самую книгу, которую взяла сегодня сразу. Она
открывается на самой последней странице. На золотом дымчатом поле стоит женщина.
Ее глаза завязаны, но она смотрит прямо на меня – через повязку. В ее руке
– два шарика. Я не знаю, что это за шарики…Но я точно знаю, что это жребий.
Шарики…Шарики….Два черных шарика. Она их перебирает в ладони, они свободно
катаются, и от этого легкого и простого в сущности движения мне становится
не по себе. Жребий… «Жребий брошен», «жребий брошен» - мечется у меня в голове.
Нужно собраться, нужно понять….Женщина внезапно делает резкий взмах рукой
и кидает в меня шарик. Один. Я ловлю его с трудом…Роняю книгу. Но ловлю. И
только поймав, понимаю, что не поймай я его….не поймай….И вот теперь – страх.
Шарик у меня в кулаке - зажат плотно, волноваться больше нечего, но теперь
я ,кажется, понимаю, что было бы, если бы я его упустила.
Я поднимаю взгляд. Моргейн все так
же стоит у дальней полки. Но почему-то она не кажется мне больше настолько
выше чем я.
-
Ты просто расправила плечи – отвечает она мне на мою мысль.
-
Мама, эти шарики…Это мой жребий? Их было два. Как две записи
в Книге Рождений – да? Один шарик – одна запись – так? Одна запись о том,
что я смертная. Вторая – о том, что бессмертная.
-
Не совсем.
Я сажусь на пол, я уже не могу так
интенсивно соображать!
-
А ты не думай… - Моргейн подходит и садится сзади меня. Кладет
ладонь мне на лоб. И под ее прикосновением шрам начинает стягиваться. – Ты
ищи ответ…Ты его не можешь помнить, ты же сделала все, чтобы его забыть.
-
Этот шарик. На полке. С узелками. Моя игрушка. Он похож на
этот, только легче. Это не игрушка ведь? Это…второй?
-
Да.
-
Почему же тогда этот живой, а тот – мертвый, выпотрошенный?
-
Потому что у тебя было две жизни. И один жребий ты получила
сразу. В руки.
-
И я …распорядилась им как глупое дитя?
-
Просто как дитя. Мое.
-
Тот шарик…он был шариком смерти? То есть тот жребий,
выбранный мной в детстве – шарик смертной меня? Черт, ну как же я путаюсь
в словах! Или…это я его сделала таким? Мое неверие в свое бессмертие….Да….так….я
с каждым днем убеждала себя, что я не такая как все здесь….что я хуже, ущербнее,
что недостойна, что не смогу колдовать-летать-жить….И моей игрушкой был мой
жребий…который я же сама и сделала жребием «смертной Ши»…И когда я окончательно
уверилась в том,что смертна, шарик меня убил?
-
Нет. Просто когда вы говорили с Лофтом, ты поверила, что разобьешься,
упав на камни. И разбилась. И шарик потух.
-
А второй…- я осторожно разжимаю потный кулак.- Как с ним? Ведь
я уже смертна, что сделано – не вернешь…
-
Не вернешь. Но мы сидим здесь с тобой, правда?
-
Это значит, что я бессмертна.
-
Это значит, что, ты поймала шарик. Без двух шариков не может
быть бессмертия. Но и смерти нет, если в руках твоих хотя бы один живой
жребий. Теперь ты знаешь, где твой жребий.
-
Где?
-
У тебя в руке, дорогая. Живой.
Нас ждут. Идем. Когда будешь в следующий раз принимать решение…
-
…знаю, мама. Я приду сюда.
Аккуратно
кладу шарик на книжную полку. Он касается ее одной-единственной точкой идеально
правильной сферы. Моей точкой выбора.
-Ну как? – Демон изнывал от любопытства.
-Сложно.
-Не сложнее чем танцевать.
Откуда-то раздается страшный грохот
петард, и в воздухе сверкают ослепительно-серебряные искры. С гардин свешиваются
такие знакомые, такие любимые морды ТехКтоРядом.
-Веселитесь. – Моргейн кладет мне
руку на плечо. Ее рука тяжелая. Прикосновение горячо. Но я уже точно знаю,
что скоро, очень скоро привыкну к тому, как она это делает. Привыкну снова,
после стольких лет? Ночей? Мгновений? Она уходит. Через дверь. Все мелкие
кричат ей свое веселое «до скорого свидания»…Гомон…гвалт….
И среди всего….
Песня…
Наша с Ним.
Он кладет мне руки на плечи, и я
понимаю, что тот…другой шарик, подарил мне помимо тысяч смертей возможность
видеть этого демона рядом с собой. Он ведет меня в танце. Я понимаю,
что танцевать мне еще – учиться и учиться…
Выбирать – тоже.
(с) сойт сентябрь-октябрь 2003